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Viejo y Vintage

14 Nov

El otro día, el sábado, visité en Madrid un mercadillo vintage, lo que, para los que aún no lo sepan, es como el Rastro de toda la vida, pero más guay –más cool, perdonen ustedes-. Es decir, un mercado de segunda mano de esas cosas que nadie quería hace pocos años en casa pero que ahora nos vuelven locos. Como los budas de porcelana que antes o después vimos todos los que pasamos de los cuarenta en casa de nuestros padres, tíos o abuelos. Sí, siguen siendo igual de feos, pero hoy nos enternecen, porque nos estamos poniendo viejos y ya nos ablandan las cosas de las que antes nos reíamos y ahora nos hacen más modernos, como Marisol, Joselito o María Teresa Campos.

El caso es que en un momento dado me topé, en un cruce de perfecta visibilidad, con un individuo que una vez en un antiguo empleo que tuve fue poderoso, y que luego, al parecer, siguió siéndolo, pese a ir dejando tras él un rastro de delincuencia corporativa que le ha ido costando distintos puestos, siempre muy bien remunerados, de los que ha ido saltando de uno a otro como en el juego de la oca. Pegando el palo, como diría el gran Rosendo.

Este tipo, de apellido y espíritu diminutivo, evitó responderme a un par de correos SOS que le mandé hace cosa de un año, cuando aún pensaba que quizás podría seguir ejerciendo en algún lugar mi viejo oficio de periodista, válgame dios. Sabía por contactos comunes que andaba formando un nuevo equipo para su próximo asalto. Estos mismos amigos me comentaron que le hablaron de mí y de mi situación, pero no obtuvieron respuesta. No me molestó que no me escogiera, faltaría más, pero sí me pareció feo que ni tan siquiera contestara a mis mensajes. Yo soy así de antiguo y rencoroso. Pero ahora casi me inclino a creer no los vio, el pobrecillo, porque después de haber compartido con él docenas de reuniones estoy convencido de que le hubiera encantado decirme personalmente que mi candidatura y mi necesidad no le importaban una mierda. Me hubiera quedado más tranquilo.

La cuestión es que me lo volví a cruzar cinco minutos después, cuando salía de mear (era allí donde se dirigía, sí, y yo estaba esperando afuera a alguien que tardó más en salir).Miré hacia otro lado, lo reconozco, y él pasó junto a mí sin reaccionar. Vaya. Me hubiera gustado decirle algo. Me sentí mal durante un rato, pero luego pensé que era mejor así. Mejor para él, digo, porque gracias a ese disimulo no había tenido que saludarme ni explicarme nada. Porque, ya imagino, ser un hijo de puta de lunes a viernes ya tiene que ser bastante fatigoso como para tener que seguir ejerciendo el oficio también los sábados, en un mercadillo vintage donde, curiosamente, lo último que quieres encontrarte es a los viejos compañeros que se han quedado fuera de mercado. Mi esperanza es que igual, dentro de unos años, yo también me convertiré, si no lo soy ya, en un sujeto vintage, e igual ese día me mira interesado, sopesando mi precio de antigüedad modernita. El mercado, ese único dios verdadero, que diría Sabina, otra antigüedad del martes pasado, por cierto.

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